Décades

29 Janvier 2015

J'ai dix ans.
Le disque d'Alain Souchon tourne sur les platines de mes parents, les paroles m'échappent. J'ai choisi ma plus belle robe, une espèce de chiffon en polyester imprimé Arlequin avec un col immense en forme de fleur. On mangera du couscous, c'est mon plat préféré.

J'ai vingt ans.
Derrière ma caisse au supermarché, j'ai envie de crier à tous les clients qu'aujourd'hui j'ai vingt ans, que tout m'attend dehors, que tout ne fait que commencer. Je suis je crois la plus jeune de ma promo - les autres filles, ces vieilles de vingt-quatre ans, trouvent ça mignon. Dans six mois j'aurai fini l'école, dans six mois je partirai à Paris, dans six mois le bébé mal dégrossi que je suis laissera son enfance en Provence.

J'ai trente ans.
Depuis le 7 janvier dernier la France a la gueule de bois. Etienne Daho tourne en boucle dans mes oreilles, j'ai mis ma plus belle robe. On ne mangera pas de couscous, mais plutôt de la quinoa. Je comprends aujourd'hui la nostalgie d'Alain Souchon, et l'autre fille du bureau, aujourd'hui, c'est moi.

Tout ne fait que commencer.